De makers: boek één

Hoofdstuk Een: De Levengever

Mijn tweelingzus is dood, maar ze is niet weg. De dood is een tragedie in het afgelegen dorp Towerhead, maar het is geen zeldzaamheid. Landbouwongevallen, ziekte, hongersnood, natuurrampen, noem maar op, het doodt mensen in Towerhead. Dus zes jaar geleden, toen de koets getrokken door ossen mijn tienjarige zusje in het zand reed, was het een tragedie, maar het was geen anomalie. Ik had dit toneelstuk eerder gezien; de stadsmensen die zich naar het ongeval haasten, de chauffeur die in geschokte stilte zit, het gejammer en geschreeuw van de nabestaanden, en dan de plechtige processie die volgt. Mijn vader en moeder waren er kapot van, mijn vrienden waren troostend en begripvol, maar ik stond daar maar als een klootzak te wijzen naar de blauwwitte, doorzichtige figuur links van me.

"Eh, jongens?" Ik herinner me dat ik zei: "Ze is hier."

Aanvankelijk dachten mensen dat het gewoon mijn coping-mechanisme was. Verdorie, dacht dat dat het geval moest zijn, maar Angela ging nooit weg. Ze praatte met me, en ik praatte met haar, en toen dachten mensen dat ik gek werd. Ik was het natuurlijk met hen eens; Ik moet gek worden. Ik probeerde te doen alsof ze er niet was, en ik negeerde haar zo goed als ik kon, maar dat zorgde er niet voor dat ze wegging. Toen begon Angela me testantwoorden op school te geven, en me te vertellen waar ik in de rivier naar goud moest zoeken, en me te laten zien waar het wild was toen ik aan het jagen was. De proclamaties van de verschijning waren zo nauwkeurig dat ik haar bestaan ​​niet langer kon ontkennen. Angela was dood, maar ze was niet weg.

Nadat mijn ouders een exorcisme hadden geprobeerd om me te verlossen van de 'demon die mijn ziel plaagde', stopte ik met proberen mensen te bewijzen dat Angela echt was. Towerhead is een mooie stad, maar het is een kleine stad, vijftig mijl verwijderd van de bewoonde wereld. Er wordt op magie neergekeken en elke anomalie die niet in tien woorden of minder kan worden verklaard, is ofwel 'gods zegen' of 'het werk van de duivel', afhankelijk van de situatie. Dus hield ik Angela voor mezelf, maar naarmate ik ouder werd, begon haar constante aanwezigheid in mijn leven nieuwe en interessante problemen op te leveren. Zie je, Angela verlaat me nooit. Ik bedoel . Ik ben een jongen van zestien en soms is privacy een punt van zorg.

"Ok, Angela," siste ik tegen haar terwijl ik rechtop op mijn bed ging zitten, "we moeten over grenzen praten."

"Ik was gewoon nieuwsgierig om te zien wat je aan het doen was," zei ze, terwijl ze me haar grote ogen van onschuld schonk, "het leek alsof je worstelde met een eekhoorn onder de lakens."

"Mm-hmm," zei ik, haar openhartig aankijkend, "een eekhoorn."

'Een heel grote eekhoorn,' glimlachte Angela bedeesd, 'het soort eekhoorn dat alle vrouwen van de stad gewoon zouden zien.'

"Angela," zuchtte ik, "ga verdomme mijn kamer uit."

"Oh, mijn fout," giechelde Angela, "het lijkt erop dat het een aardeekhoorn is. Ook niet erg indrukwekkend. Ziet er nogal ziekelijk uit, en ziek, en slap...'

"Angela..." gromde ik.

"Weet je," zei ze, totaal onaangedaan door mijn irritatie, "als je maar naar mijn advies zou luisteren, zou je niet elke nacht knaagdieren onder je lakens hoeven te worstelen."

Ik zuchtte en trok mijn broek op onder de lakens. Het zou weer een van deze nachten worden. Soms liet Angela me alleen, maar naarmate we ouder werden, werd ze steeds ‘nieuwsgieriger’ naar mijn nachtelijke bezigheden. Angela bleef niet eeuwig tien jaar oud, ze ‘rijpte’ in hetzelfde tempo als ik. Ik zette 'gerijpt' tussen aanhalingstekens, want hoewel haar etherische lichaam zich ontwikkelde, zette haar gebrek aan sociale interactie met iemand anders dan ikzelf een domper op haar interpersoonlijke ontwikkeling.

"Hoe zal ik dit mooi zeggen..." zei ik, "je advies met vrouwen is verdomd verschrikkelijk."

"Het is niet!" Angela snoof: "Ik voed je geweldige regels, je levert ze gewoon vreselijk af."

"" Ik reciteerde de laatste regel die Angela me had gegeven en voltooide de zin met een dubbele duim voor mezelf, precies zoals ze had gezegd dat ik zou moeten doen: "Die was een echte panty-dropper."

"Ik denk dat ze het leuk vond." Angela drong aan.

"Ze lachte en sloeg me toen in mijn gezicht." antwoordde ik openhartig.

"Ze speelt gewoon hard to get."

"Ze neemt het spel dan echt ter harte."

"Hoi!" Angela snauwde: 'Deze keer tenminste een vrouw!'

"Dat is niet echt het soort verbinding dat ik zoek." Ik antwoordde met een wrange glimlach. Angela keek even alsof ze iets anders wilde zeggen, maar toen zuchtte ze en liet haar schouders hangen.

"OK," zei ze schaapachtig, "het was niet mijn beste zin."

'Hé,' zei ik, terwijl ik naast haar schoof en haar haar gewichtloze hoofd op mijn schouder liet rusten, 'ik waardeer de moeite.'

"Alleen niet de resultaten." Angela zuchtte: "Weet je, ik heb daar uren over nagedacht."

"Ik denk niet dat vrouwen echt voor ophaallijnen gaan," zei ik, "ik denk dat het een interessante tactiek kan zijn om met ze te praten als echte mensen."

"Dat hebben we geprobeerd," glimlachte ze berouwvol naar me, "je bent er niet goed in."

"Het helpt niet als je over mijn schouder zweeft en me constant ongerechtvaardigd advies geeft," grinnikte ik, en toen veranderde ik de toonhoogte van mijn stem om die van Angela na te bootsen, ""

"Zo klink ik niet!" Angela giechelde.

"Dat was eigenlijk een overgang van de laatste date die ik had," antwoordde ik, "en ja, je klinkt precies zo."

"Nou, ik heb je gedegen advies gegeven," hield Angela vol, "je hebt het gewoon niet goed opgevolgd."

'Je vrouwelijke intuïtie is een echt wonder, Angela,' zei ik droogjes, 'het is duidelijk dat mijn geest te zwak is om je genialiteit te begrijpen.'

"Duidelijk." Zei Angela, terwijl ze beslist mijn sarcasme negeerde en het er gewoon mee eens was. Ik keek haar aan en zuchtte. Angela was mooi. Ik zou dat objectief kunnen zeggen, zonder er raar over te voelen. Haar gezicht had meisjesachtige trekken, met grote blauwe ogen, een spitse neus, blozende wangen en verspreide sproeten die de schattigheid van haar portret accentueerden. Als ze nog had geleefd, zou haar haar goudblond zijn, haar huidskleur subtiel bleek en haar figuur slank, maar goed afgerond waar het telde. In plaats daarvan was haar etherische vorm een ​​lichtblauwe tint, haar haar spierwit en haar vorm een ​​vluchtige sliert die nauwelijks bij elkaar werd gehouden in de wind. Ik dacht,

'Ga je morgen nog steeds naar Tera's huis?' vroeg Angela me, haar stem zacht en angstig.

"Welke andere keus hebben we?" antwoordde ik en sloeg mijn arm om haar heen, ook al kon ik niet zien waar mijn aanraking verband hield met haar contouren.

'Ga naar Drastin,' zei Angela, 'zoek de hulp van een tovenaar.'

‘We zijn vijftig mijl van Drastin verwijderd,’ zei ik, ‘en we hebben geen muntstuk voor een tovenaar.’

'En jij denkt dat Tera kan helpen?' fluisterde Angela.

"Ze zeggen dat ze oud is," antwoordde ik, "ouder dan Towerhead zelf, en ze is goedkoop."

‘Ze is een succubus, Brandon,’ zei Angela met gedempte stem, ‘zij is waar ouden en stervenden hun laatste dagen doorbrengen; als je zo wanhopig bent om seks te hebben, kunnen we het geld gewoon aan een hoer uitgeven.

'Ze zal mijn munt als betaling aannemen,' zei ik resoluut, 'ze zou haar hol uitrennen als ze onwillige mannen meenam.'

‘Je bent gekke Brandon,’ zei Angela zacht, ‘niemand zou haar raden als ze zei dat je met haar kwam sterven. Een jonge man als jij is misschien een te verleidelijke prijs.'

‘We zullen het risico maar moeten nemen,’ zei ik, ‘zo kunnen we niet blijven leven.’

"'Leven.'" spotte Angela.

'Je weet wat ik bedoel,' zei ik, 'we hebben hulp nodig, of we hebben tenminste antwoorden nodig. Dat laatste kan Tera ons waarschijnlijk geven; wat er met ons gebeurt, kan niet uniek zijn.

Ik rook de jongeman voordat ik hem zag. Ik kon zijn kracht, zijn kracht en zijn jeugd ruiken. Hij rook heerlijk, maar ik bleef bij mijn verlangens. Ik had een delicate symbiose tot stand gebracht met de stedelingen van Towerhead; ze stuurden me hun oude en stervende om zich mee te voeden, en ik voorzag ze van genezing en medicijnen. Het was een zwakke relatie, maar het werkte, zolang geen van beide partijen te ver ging. De bejaarden en stervenden kwamen gewillig en wilden hun laatste dagen in plezier en comfort doorbrengen, maar als er een jonge man langs zou komen, zou ik hem afwijzen. Dus ik werd nerveus toen hij mijn deur naderde, en ik dacht even na om te doen alsof ik niet thuis was. Als de stedelingen deze man mijn verblijf zagen binnenkomen, zou dat vragen oproepen, en de godvrezende mensen van Towerhead beantwoordden vragen van magische wezens meestal met hooivorken en fakkels. Hij klopte op de deur en ik zuchtte.

"Een moment." Ik riep naar de deur en paste mezelf aan in de spiegel. Ik was natuurlijk naakt. Kleding was zo'n last, tenzij het lingerie was, in dat geval was het geweldig leuk. Toch kon ik het niet riskeren deze jongen onbedoeld met mijn lichaam te verleiden. Mijn gebruinde huidskleur was een ongerept canvas gevormd over een reeks rondingen die vulgair rond mijn omtrek bogen. Mijn borsten zwollen vanaf mijn borst in perfecte verhouding tot mijn delicate lichaam; hellend over een zijdeachtige buik die was gevormd met zachte spieren en bezaaid met een kleine navel in het midden. De lijnen van mijn torso liepen samen in mijn bekken, dat werd omlijnd door brede heupen, en een robuuste, perfecte achterkant die zich vouwde in twee perfecte koepels, waarvan de soepele textuur bij elke wulpse stap werd gesuggereerd. Mijn dijen waren dik, strak en glad, en onthulden een haarloze, strakke spleet aan hun top. Mijn ogen waren groot, onschuldig en violet, mijn jukbeenderen waren hoog en ontbloten weelderige wangen, en mijn lippen waren vol, roze en weelderig. Ik was in alle opzichten een mooie, menselijke vrouw, behalve de gebogen hoorns die uit mijn golvende, zwarte haardos staken en de lange, dunne staart die uit mijn stuitje naar buiten groeide. Ik gooide een wijde tuniek over mijn perfectie en liep naar de deur.

"Ja?" vroeg ik terwijl ik het kleine raam aan de voorkant van de deur opendeed, waar alleen mijn violette ogen te zien waren.

"Ben jij Tera?" vroeg de jongeman. Hij zag eruit als een jaar of zestien, blond haar, tenger gebouwd en duidelijk zenuwachtig. Godzijdank; Ik dacht dat hij misschien weer een suïcidale jongeman was die op zoek was naar een gemakkelijke uitweg. Hij was hier niet voor mijn wellustige diensten.

"Ik ben," zei ik, terwijl ik probeerde de natuurlijke verleiding uit mijn stem te houden, "waarmee kan ik je helpen, jongeman?"

"Het is ..." de jongeman stierf weg, "het is nogal ingewikkeld, mag ik binnenkomen?"

Een of andere gênante aandoening dus. God, ik hoop dat hij niet kwam voor een erectiestoornis.

"Stroop je mouwen op, trek je laarzen uit, spreid je handen, spreid je benen, til je shirt op en draai drie keer rond," antwoordde ik, "laat me dan je goud zien."

De jonge man deed wat gevraagd werd; hij trok zijn laarzen uit, tilde zijn overhemd op en stopte het onder zijn kin, stroopte zijn mouwen op en spreidde vervolgens zijn handen, spreidde zijn benen en draaide langzaam drie keer rond. Ik nam even de tijd om de strakke spier van zijn buik en de aderen in zijn onderarmen te bewonderen, en zei hem toen dat hij kon stoppen. Ik zei hem dat hij zijn zakken moest omdraaien, en dat deed hij, waarbij hij afstand deed van de buidel met goud die hij had, evenals vishaken, touw en wat pluisjes. Ik bekeek hem nog eens ijverig en controleerde de losse plekken in zijn kleding op tekenen van een wapen, voordat ik eindelijk de deur opendeed.

'Kom binnen,' zei ik met een naar ik hoopte vriendelijke glimlach, en niet de verleidelijke grijns die ik van nature droeg, 'maar laat je laarzen buiten; Ik wil niet dat je vuil opspoort.'

Ik liep naar mijn bureau en deed mijn uiterste best om te voorkomen dat mijn manier van lopen in een zwoele stut veranderde, ging er achter zitten en gebaarde dat de jongeman tegenover me moest gaan zitten. Hij zat ongemakkelijk met zijn duimen te draaien, en ik haalde mijn notitieboekje en ganzenveer tevoorschijn.

"Dus, wat scheelt je?" Ik probeerde mijn gezicht passief te houden en niet naar de jonge man te loeren: "Hoe kan ik helpen?"

"Ik ben niet ziek," zei de jongeman, zijn vingers nerveus verstrengeld, "ik heb een... ik heb een geestelijk probleem."

"Ik ben geen therapeut," antwoordde ik, "ik stel voor dat je je spirituele probleem voorlegt aan de stadspriester."

"Zo is het niet," zei de man, "ik bedoel, ik heb een geest die mij volgt."

'Mm-hmm,' knikte ik en maakte een aantekening op het papier, 'paranoïde schizofrenie. Er is geen remedie, maar ik heb wel kruiden die de hallucinaties kunnen verdoven.

De jongeman staarde me even aan en hield toen zijn hoofd schuin, alsof hij ergens naar luisterde. Hij knikte naar zijn denkbeeldige vriend en ik maakte nog een aantekening op mijn papier.

"Je schrijft mijn symptomen niet op dat papier," zei de man, "je tekent me, met mijn shirt uit en een zeer royale bobbel in mijn broek."

Ik schrok rechtop in mijn stoel, smeet toen mijn notitieboekje op tafel en voelde mijn gezicht rood worden van schaamte. Ik wilde iets zeggen om mezelf uit te leggen, maar de man onderbrak me.

‘Je hebt drie flessen wijn van vijfhonderd jaar oud, een kast vol lingerie en een verborgen deur in je achterkamer,’ zei de man terwijl hij me recht aankeek, zijn hoofd schuin houdend terwijl hij luisterde, ‘en achter de verborgen deur, is-'

"Stop!" Ik schreeuwde en voelde mijn hart sneller kloppen: "Zeg geen ander verdomd woord!"

"... je dochter," eindigde de jongeman, "haar haren kammen en uit een eenrichtingsraam kijken."

Vol ongeloof staarde ik naar de man terwijl ik subtiel onder het bureau reikte en de kolf van de kruisboog vastgreep die aan de onderkant van het tafelblad was vastgeklonken.

"Ik wed dat jij dit ook kunt zien." fluisterde ik, terwijl ik de grendel op het kruis van de man richtte.

"Ik kan niets zien," zei de man, "het is mijn zus die de plek verkende terwijl jij me fouilleerde."

"Waar is ze?!" Ik siste: "Is ze bij mijn dochter?!"

'Ze zit eigenlijk bovenop je hoofd en probeert wanhopig je te slaan voordat je me in mijn ballen schiet,' antwoordde de man, zijn stem aarzelend van angst, 'als ik beloof dat het je iets waard is, Tera, dan beloof ik dat ik gewonnen heb. vertel niemand over je dochter.

Ik spande mijn vinger om de trekker en overwoog mijn opties in mijn hoofd. De mensen van Towerhead tolereerden me nauwelijks, en als ze erachter zouden komen dat ik gefokt had, twijfelde ik er niet aan wat ze met mij en mijn dochter zouden doen. Maar als ik deze jongen doodde, zouden mensen vragen stellen. Dood is gemeengoed in Towerhead, maar moord niet. Een vermiste jongen, laatst gezien op mijn pad? Ik kan mezelf net zo goed aan een paal binden en de lucifer aansteken. Ik haalde mijn vinger van de trekker en leunde achterover, maar liet mijn hand op de kolf rusten. Er waren twee mogelijkheden met deze jongeman: of hij had een astraal wezen bezeten en noemde het zijn zus, of... nou ja, dat was eigenlijk de enige optie, want het alternatief was onmogelijk. In ieder geval bijna onmogelijk. Die legendes zijn ouder dan ik, en ik ben vijfhonderd jaar oud. Die tijd is voorbij en die magie is dood; dood en voor altijd verdwenen. Ik bedoel... ik kan toch niet voor een god zitten?

"Ok, jongen," zei ik terwijl ik hem scherp aankeek, "waar bewaar je de edelsteen?"

"De edelsteen?" hij vroeg.

"Zo heb je het astrale wezen gevangen, nietwaar?" Ik antwoordde: "De charme op de deuropening had het echter moeten detecteren, dus je had het niet kunnen meenemen." Ik bekeek de jongeman terwijl ik de opties in mijn hoofd doornam, "... hoewel je geen edelsteen nodig zou hebben als je echt een elf bent. Hmm... geen spitse oren, en je ogen hebben niet de juiste tint blauw... de sproeten passen zeker niet... verkeerde tint blond ook...'